A Fonte.

“Mesmo que nunca mais fosse sentir a grave e suave força de existir e amar, como agora, daí em diante ela já sabia pelo que esperar, esperar a vida inteira se necessário, e se necessário jamais ter de novo o que esperava.”
(Clarice Lispector)


Todos buscam insaciavelmente pela fonte. Fria. Pura. Transparente. No entanto, a água escorre inesgotável sobre os pés. Jorra. Incessante. A mesma água. E a sede a queimar-lhe a garganta. A sede. A água da vida a lhe acariciar suavemente os dedos e o peito dos seus pés. Enquanto fecha seus olhos e finge não ver.

Os que passam pela fonte sentem medo. Medo de amar. O desconhecido. Água nunca antes tocada. Assusta. O Perigo. “E se nela eu me afogar? E se eu não mais voltar?”. Mergulho profundo. Intensidade. Poucos podem. Poucos querem. Poucos sabem. Alcançar as estrelas. Na presença, sentir faltar o chão sob os pés e o tempo ecoar pela eternidade. E na falta, paredes e teto que se fecham. Sufocam. O desespero. E no retorno, a paz. A paz.

Os que têm medo vivem em busca do prazer provocado. Do prazer imediato. O sexo é assunto popular. São todos mortos de medo. Estátuas de gelo, porque a chama não dura... Não dura.

Tomam da bica enferrujada. Do líquido seco que não sacia a sede. Colocam a venda sobre os olhos. Que é pra não ter dor. Que é pra não ter a ousadia de ir buscá-la. A fonte. De ir bebê-la. “Tão arriscado. Tanta a água... Tão bela a fonte, que poderia nos afogar... Nos engolir.”

A busca insaciável. A sede não saciada. A fonte está errada. Sob seus olhos, no entanto não vê. A água escorre brilhante sobre seus pés. Amor. Por toda uma vida a água poderia lhe abastecer. O rosto seria lavado com sua pureza. O sol refletindo vida na face molhada.

A terra úmida sob seus pés. Seu coração encharcado de amor. O sorriso franco e natural, deixando resplandecer o brilho dos olhos. Mas ah... É tão intenso vivê-lo! O amor é para todos. No entanto, poucos são para o amor.