Nua.

Se o mundo acabasse naqueles minutos, não se daria conta. O caos. Seguindo. Se impondo. A dor. O chuveiro tenta arrastar com suas águas todo aquele sangue jorrado de suas entranhas. Soluços. Desespero. O punhal cravado pelas costas. Meu Deus. Pra que tanta crueldade. Os cabelos pingando. Fora do banheiro. O quarto se encolhia. Fechava suas paredes e teto sobre ela. Comprimia seus ossos. Sufocava sua respiração. Ela levanta da cama pra tentar respirar melhor. Inútil. Não consegue. O ar fugia dela. E as paredes se fechavam. Engoliam-na. Ela pula da cama, que mal discerne dos outros objetos. A vista totalmente encoberta pelas nuvens de dor. Pega a chave. Sobe na bicicleta. E sai. Pedala. Corre. Como se estivesse fugindo. Agora na rua pode gritar mais alto. Agora, sem as paredes, pode ver a penumbra distante da rodovia. Distante. Era tudo o que precisava. O escuro. Refletindo o que havia nela. As ruas e casas passam. Para ela são todas iguais. Não vê números. Nem nomes. Os rostos não fazem sentido. O céu espalha as estrelas. Pra confundi-la. Pra aterrorizá-la. Frio. Calculista. As palavras ecoando em seu coração. Frio? Não imaginava. Nunca. Meu Deus. Pra que tanta crueldade. Meu Deus. A Lua. Escondeu-se. Não quer ver. A menina que antes sorria pra ela. A lua até. Até essa se esconde. E faz seu joguinho. Lava as mãos. Vire-se querida. A dama que bateu em sua porta. A dama. De preto e olhos profundos. A solidão. Acompanhou cada movimento desesperado daquela figura pálida. E ria. A desgraçada ria largamente da figura patética daquela moça. Enquanto ela corria. Fugia. Queria que a bicicleta voasse. Ou entrasse debaixo da terra. Só o que não queria era ser vista. E a dama. Permanece. Sempre ali. Ao lado. Pode virar-se e sair por uns instantes. Mas ela volta. Sempre volta. E se impõe.